Einer dieser Tage. Grau. Trist. Langeweile. Selbstbeschäftigung. Paranoia. Perfekt, um Phobien und Neurosen zu perfektionieren. Gegen die Welt. Gegen alles. Alles und jeden. Fast alles und jeden. Kleine Lichtblicke. Vereinzelte,verschwindend schwache Sonnenstrahlen, die die Tristheit durchbrechen. Oder auch nicht. Vielleicht doch zu schwach. Oder auch nicht. Selbstzerstörung auf allerhöchstem Niveau. Über die Perfektion hinaus. Einhundertzwölf Komma Sieben Prozent. Und dann ist die Batterie leer. Sondermüll. Korrekt entsorgen. Akku neu aufladen. Einer dieser Tage, der Zweifel bringt, Zweifel an der Welt, dem ich, dem du, dem Ganzen.
